© Marifé Santiago Bolaños

Leo como quien mira imágenes antiguas sabiéndose dentro sin tener nada que ver con ellas, al tiempo que acepta ser ese afuera que las permite. Leo como quien recorre una calle que se habitó y reconoce lo que en ella dejamos y nos habitó. Desbordamiento de conceptos efímeros, contradictorios, que se transformaron en materia y forma de un relato, lugares que tenían un nombre anotado, con apresuramiento, en una esquina del alma y otros que, sin embargo, fundaron mundos sin existencia salvo en el indubitable atlas de la imaginación. 

No se trata ahora, en absoluto, de hacer memoria o genealogía o exégesis, sino de que estos pedacitos de días llevaban décadas deseando encontrarse alguna vez; lo comprendo, son retazos y estelas que le fueron enseñando voz a la experiencia discontinua del vivir ofreciéndole casa escrita.

He de decir que traigo estas resurrecciones al espacio común de la eternidad con el cuidado que ha de tenerse al abrir el sobre de una carta de amor que nos hiciera depositarias de aquello que ya nunca pasará.